A Dor de Uma Lágrima
Recebi minha mãe em minha casa para morar conosco permanentemente.
Sem nenhum plano prévio, um dia chegou com uma bolsa.
Nela havia meias, tênis com a inscrição «A melhor avó do mundo» (presente dos meus filhos), um roupão de casaco, uma camisa e, por alguma razão, uma fronha.
Ela mesma fez as malas.
Há três semanas que mora na minha casa uma menina mais velha, com cerca de quatro anos.
Magra, com um laço branco na cabeça, usa meias de algodão que enrugam ligeiramente nos tornozelos.
Caminhe pelo corredor, sem fazer barulho com os chinelos.
Ela para cuidadosamente na soleira, levantando as pernas, como se tivesse ultrapassado obstáculos invisíveis.
Sorria para o cachorro do corredor.
Ouve pessoas invisíveis e todos os dias me envia novas mensagens.
Ela é tímida e dorme muito.
Morde suavemente um pedaço de chocolate (deixo-o sempre no seu quarto) e toma um gole de chá, segurando a xícara com as duas mãos, uma delas tremendo.
Ele tem muito medo de perder o anel da sua mão magra e não para de olhar para ele.
De repente, percebi o quão velho e vulnerável ela é. Ela se deixa levar, relaxa e pare de fingir que é adulta.
Confiou-me a sua vida com detalhes.
O mais importante para ela é que eu esteja em casa.
Respire tão aliviada quando eu volto que tento não ficar muito tempo.
Volto a fazer sopa todos os dias, como fazia para os meus filhos.
Uma taça de biscoitos aparece de novo na mesa.
O que eu sinto?
No início, horror.
Mamãe sempre foi independente, por três anos após a morte do papai ela quis morar sozinha.
Compreendi-a: pela primeira vez na vida dela, aos 88 anos, fazia o que queria. Mas a velhice está a pagar.
Agora sinto compaixão por este mundo frágil, amor e ternura.
Eu compreendo o caminho que estamos trilhando juntos.
Desejo com todas as minhas forças que esse caminho seja feliz para ela:
no calor, no conforto, com sua querida filha, almôndegas caseiras e costeletas.
Para a mãe, nada mais importa.
Agora tenho uma filha em casa aos 88 anos. Agradeço por fazer sua velhice feliz e me dar tranquilidade, sem arrependimentos.
Mãe, obrigado por estares aí.
Por favor, fique comigo o máximo de tempo possível.
Crédito ao seu autor
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